穿越成废物高中生看我逆天改命第96章 没人要的火柴

一夜江风吹走了李默的身影却吹旺了渔村的炉火。

晨雾如灰白的纱幔贴着水面游走柴火在灶膛里噼啪炸响火星子跃上屋檐又被湿冷的风扑灭。

江面泛着铁青色的光芦苇丛沙沙作响仿佛昨夜那阵风仍不肯散去还在低语。

天色刚亮那个曾写下“我想当协理员但我没文化”的汉子第一个冲到铁皮亭子前。

他叫王大柱是村里最沉默寡言的壮劳力也是昨夜辗转反侧最久的人。

鞋底踩过结霜的泥地发出咯吱的碎裂声呼出的白气在冷空气中凝成短促的云。

他呆呆地看着亭子正中央用粗木炭写下的三行字笔锋张扬炭屑还簌簌掉落仿佛带着昨夜江风的呼啸在耳边刮出尖锐的哨音。

“会倾听他人就是有文化。

” “敢于签字就是有资格。

” “亭子不挑人。

” 落款是“昨夜来的风”。

王大柱眼眶泛红胸口那股憋了半辈子的闷气仿佛找到了一个出口一下子喷涌而出。

他紧握拳头指关节因用力而泛白指甲掐进掌心留下四个月牙形的凹痕。

他不是没想过当协理员只是不敢。

他怕别人嘲笑他大字不识几个怕自己那双在烂泥里刨食的粗糙的手——掌心裂着血口指甲缝嵌着黑泥——握不住那支代表责任的笔。

可这“风”告诉他资格不在于识字多少而在于敢于签字；文化不是指文凭而是指会倾听他人。

他猛地转身冲回家里翻出儿子用剩的作业本和铅笔头一笔一划虽然笨拙但却坚定地将那三句话抄在了亭子正中央最显眼的位置。

铅笔在纸上发出沙沙的摩擦声像春蚕啃食桑叶。

他没有落款因为他知道这风属于村里的每一个人。

当他写完最后一笔时身后已经站满了人。

晨光斜照映出他们呵出的白雾像一片低垂的云。

村民们看着那三句话又看看王大柱通红的眼睛和颤抖的手——那手还沾着炭灰与铅笔屑微微发抖却稳稳地握着铅笔。

没有人说话但一种无声的默契正在悄然形成像炉火下的余烬闷着热只待风一吹便能燎原。

那个缺药的老人拍了拍他的肩膀掌心粗糙却温热；那个想学字的孩子递给他一块橡皮指尖凉凉的带着孩子特有的轻微汗意；那个水泵坏了的汉子则直接吼了一嗓子：“大柱这协理员俺第一个认你！”声音撞在铁皮墙上嗡嗡回荡。

喧闹声中李默早已沿江走出了数十里地衣衫在晨风中猎猎作响仿佛他自己就是那阵来去无踪的风。

与此同时在千里之外的都市丛林里林诗雨手指冰凉正划过一块冰冷的屏幕。

指尖与玻璃的触感像在抚摸一块墓碑。

屏幕的冷光映在她脸上像一层薄霜。

她眼底闪过一丝冰冷的嘲讽嘴角却纹丝未动。

屏幕上某家互联网巨头高调推出的“共议亭在线版”APP的宣传语格外刺眼——“数字化传承民间智慧一键共议乡里乡亲”。

下面一行小字写着：本平台将对所有用户数据进行智能分析并以此为基础申请“新型社区治理模式”相关专利。

传承？ 不这是掠夺。

他们想要的不是亭子而是亭子下那些活生生的人和他们的数据。

她没有在任何社交媒体上发声也没有愤怒地撰写檄文。

愤怒是无用的火焰只会灼伤自己。

她要做的是从根本上解决问题。

她拨通了一个加密电话：“小周是我。

启动‘回声’计划。

” 电话那头的小周没有多问一个字只是回了一句“收到”。

声音低沉像从地底传来。

片刻后林诗雨将一个加密U盘接入电脑。

金属外壳冰凉刺骨插入接口时发出轻微的“咔”声。

里面是她和团队用整整十年时间在最偏远的角落里录制的237段声音。

它们从未公开过是她压箱底最珍贵的“火种”。

有患阿尔茨海默症的老人断断续续回忆着子女的赡养承诺声音像老屋漏雨的滴答；有刚做完产检的乡村妇女聚在一起讨论着新生儿的权利笑声混着锅碗瓢盆的叮当；也有一群留守儿童用稚嫩的声音描述着对黑暗的恐惧话语间夹着窗外虫鸣与风扫过瓦片的呜咽…… 这些声音才是“共议亭”真正的灵魂。

她将这些文件上传到一个即将被注销的公益服务器设定了一个简单的自动分发机制：一旦被下载就自动向另外十个随机的县域论坛、乡镇贴吧发送副本。

犹如蒲公英的种子不问落处随风飘散。

三天后一则不起眼的新闻在科技板块的角落里一闪而过：“‘共议亭在线版’因其核心内容与大量民间原始记录高度重合涉嫌侵犯着作权及不正当竞争被用户集体举报已主动下架整改。

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